PÉRDIDA Y RECUPERACIÓN DE LA MOCHILA

 

A Joana, Cristina y Américo, sin cuyo concurso esta historia habría tenido, sin duda, otro desenlace.

Y a la decencia de todas las personas por cuyas manos pasó la mochila, aunque no siempre hayan adoptado las decisiones adecuadas.

La esencia de la historia que te voy a contar podría dar para un relato de realismo mágico portugués. Pero, eso sí, en manos de alguien con más talento y no tan impaciente como yo. Porque acabo de conocer su desenlace y no me he podido resistir a contarlo inmediatamente. Sí, y ya sé que lo voy a malbaratar, con esta narración atropellada y apresurada. Pero es lo que hay.

El martes 29 de septiembre último viajábamos Mati y yo camino de Cascais, donde viven nuestro hijo Carlos y su esposa, Joana, para acompañarlos, junto con los padres de Joana, en una gestión importante en sus vidas. Decidimos parar a comer en un área de servicio de la autopista que une el Algarve con Lisboa: el área de servicio Colibrí, de Aljustrel. Con tan mala fortuna que me dejé olvidada en la cafetería una mochila con diversas pertenencias. Como un teléfono móvil, unas gafas de sol graduadas, una cartera con mis tarjetas de crédito, el carnet de conducir y otros documentos; y otras muchas menudencias y fruslerías.

No reparé en el olvido hasta que llegué a Cascais. Y, en ese mismo momento, se puso en funcionamiento una maquinaria genuinamente portuguesa, perfectamente engrasada y de alta precisión, que ha permitido que, justo una semana después, recupere la mochila completamente indemne y con todas mis pertenencias en su interior. Ahora te cuento los pormenores.

Como acabo de decir, la cosa empezó nada más llegar a Cascais, con una llamada de Joana al área de servicio donde me dejé la mochila. En unos instantes, la empleada le confirmó que una mochila de las características descritas por Joana se encontraba allí a mi disposición. Le dijimos que nos pasaríamos el jueves a recogerla, cuando volviéramos para Sevilla y la propia empleada preguntó que si nos interesaría recoger la mochila en la cafetería del otro sentido de la autopista, en dirección a Sevilla, cosa que confirmamos, lógicamente.

Nuestros planes cambiaron y decidimos volver el viernes, en lugar del jueves. No pensé que esta circunstancia tuviera por qué perjudicar el rescate de la mochila. En todo caso, no comuniqué al área de servicio mi cambio de planes, omisión que, como verás, no tuvo incidencia alguna en las vicisitudes de la mochila.

El viernes fue un día largo e intenso. A las 9 de la mañana Carlos y Joana tenían cita en un banco de Cascais para tratar los temas de la hipoteca. A las 11:30 tenían cita en la agencia inmobiliaria, para firmar el contrato de compromiso de compraventa del piso que habíamos visto el martes, cita que hubo que aplazar una hora, porque la gestión del banco se prolongó. Y a las dos, Carlos y Joana habían reservado para almorzar en el restaurante Montemar, en la Praia do Guincho de la costa de Cascais, para celebrar el feliz (y sumamente oneroso para ellos, todo hay que decirlo) acontecimiento de la compra de un piso. Esta cita también debió aplazarse. De hecho, nosotros llegamos a Montemar después de las tres y allí pudimos disfrutar de las bonitas vistas del Atlántico desde las rocas a las que está encaramado el restaurante.

Después de las cinco de la tarde partimos Mati y yo para Sevilla, con la vista puesta en el área de servicio de Aljustrel, adonde llegamos unas dos horas después. Con cierta inquietud me dirigí a la chica de la caja de la cafetería y le enseñé la pantalla de un teléfono móvil, en la que el traductor había escrito: “Vim buscar uma mochila azul” (vengo a recoger una mochila azul).

La empleada, que en ese momento atendía a varios clientes que hacían cola en la caja, se dirigió a una estancia interior, donde le transmitió mi petición a otra persona. Esa otra persona, que parecía de mayor rango, se acercó a la barra, para solicitarme pormenores, entablándose un diálogo en el que yo a duras penas intenté hacerle comprender que me había olvidado la mochila en la cafetería que se encontraba al otro lado de la autopista, que mi nuera había hablado el martes con su compañera de nombre X y que esta le había confirmado que tenía en su poder la mochila y se había acordado pasar la mochila a este lado de la autopista, para que yo la recogiera.

Esta segunda empleada de mayor rango habló por teléfono en mi presencia con la cafetería del otro lado y por la cara que iba poniendo empecé a temerme lo peor. La empleada entraba a las dependencias interiores de la cafetería, como si buscara la mochila y continuaba hablando. Finalmente, la mochila no aparecía en ninguno de los dos lados de la autopista.

En ese momento llamé a Joana, para poner a la empleada al teléfono, de modo que esta supiera de primera mano la conversación que había tenido el martes Joana con la empleada X del área de servicio. Tras la conversación entre las dos, la empleada me devolvió el teléfono y Joana me contó lo que yo me temía. Que la mochila no aparecía, que podría encontrarse en la gerencia del área de servicio, pero que era una estancia que se encontraba cerrada y las llaves las tenían los gerentes, que estaban ausentes y no llegarían hasta el día siguiente. De modo que la empleada le dijo a Joana que iba a hablar con la persona que estaba de servicio la tarde del martes (X), y con el gerente.

Una vez que hizo ambas llamadas, la empleada apareció de nuevo en la barra con cara de circunstancias y me pidió que contactara de nuevo con Joana, para darle a ella las correspondientes explicaciones en portugués. Cuando hubo terminado, me pasó el teléfono y Joana me dijo que las explicaciones eran bastante confusas, pero que lo que le habían contado era, más o menos, lo siguiente: que el mismo día del olvido de la mochila, después de la conversación de Joana con el área de servicio, momento en el que la mochila estaba allí, un turista español se interesó por una mochila olvidada ese mismo día y le dieron la mía, el turista la cogió y se la llevó.

En vista de ello, convencido una vez más de la maldad intrínseca de la especie humana, lleno de resentimiento e indignación y casi disfrutando de mi misantropía, decidí seguir la marcha hacia Sevilla, dando por perdida la mochila. Pero yo no contaba en ese momento con que la maquinaria de precisión portuguesa, de búsqueda y recuperación continuaba funcionando a pleno rendimiento. Y así, Joana, que ya tenía el teléfono de la empleada que me había atendido, le pidió los teléfonos de los gerentes y empleados involucrados y realizó varias y extensas llamadas de teléfono, con el fin de precisar y aclarar los términos de las actuaciones realizadas por el área de servicio, en relación con la mochila.

Los responsables del área de servicio le aseguraron que iban a inspeccionar las grabaciones de las cámaras de seguridad, para reconocernos a nosotros, a la mochila y a la persona que se la llevó, para lo que le pidieron a Joana unas fotos nuestras y de la mochila. También iban a revisar el listado de las llamadas recibidas durante la tarde del martes. Esto último era importante, porque, al parecer, la persona que se llevó la mochila había llamado anteriormente para advertir de que se había olvidado un bolso azul en la cafetería y de que se iba a pasar a por él.

Fruto de estas gestiones y conversaciones, Joana consiguió hacerse una idea más precisa de lo que había ocurrido. Para ello, tuvo que superar las diferentes versiones contradictorias que le transmitió a lo largo de prolongadas llamadas telefónicas, la persona con la que tuvo la primera conversación el martes (X), así como la confusión general que parecía reinar en la gestión que había llevado a cabo el área de servicio sobre el asunto de la mochila.

La cuestión parecía bastante bien centrada en esas horas finales del viernes, en las que la verdad se iba abriendo paso poco a poco, si bien, persistían algunas incertidumbres. Y esa verdad, que era parcialmente diferente a lo que habíamos ido sabiendo desde el principio, consistía, más o menos, en lo siguiente: Un pasajero de un autobús que circula por la autopista que une el Algarve con Lisboa (parece que un turista español) le dice a su compañía que se ha dejado un bolso azul en el área de servicio de Aljustrel. El departamento de objetos perdidos de la empresa de autobuses habla con el área de servicio y allí le confirman que hay una mochila azul extraviada, por lo que la compañía de autobuses le indica al área de servicio que un conductor de un autobús posterior se pasará a recogerlo. El conductor no conoce el bolso y da por bueno que lo que le entregan era lo que había perdido el viajero de su compañía. Al recogerlo, le hacen firmar un recibo en el que aparece su nombre, Vitaliy Kovalchuk, recibo del que le envían una copia a Joana.

Las pesquisas ya habían progresado mucho. A partir del nombre de la persona que, supuestamente, habría recogido mi mochila en el área de servicio, ya se podría profundizar en la investigación. Tanto, que, en la misma tarde/noche del viernes 2 de octubre, Cristina, la madre de Joana, había encontrado en las redes sociales a un tal Vitaliy Kovalchuk, un ucraniano que, efectivamente, era un conductor de autobús de una compañía asentada en Lisboa.

Posteriormente, Vitaliy Kovalchuk llega a Lisboa y deposita la mochila en la sección de objetos perdidos de la estación de autobuses. A partir de ese momento, o la compañía de autobuses, consciente, por el revuelo producido, de que ha recogido un bolso equivocado, decide no ofrecérselo al pasajero; o, si se lo ofreció al pasajero, este, en un rasgo de honradez, lo rehusó, por no ser suyo. Porque lo cierto es que la mochila permanecía allí, como supimos después.

Ahora venían tres días en los que las pesquisas no pudieron avanzar significativamente: sábado, domingo y un lunes feriado en Portugal. Sin embargo, el círculo se fue cerrando. Por ejemplo, el área de servicio le confirmó a Joana que la llamada de teléfono que recibieron procedía del departamento de objetos perdidos de la compañía de autobuses y que, efectivamente, las cámaras de seguridad nos habían identificado a Mati y a mí y al conductor que recogió la mochila lo que permitió, además, confirmar la coherencia de los horarios de cada una de las presencias.

Como acabo de decir, lo cierto es que la mochila estaba en la estación de autobuses. Porque, estando inconclusas las pesquisas, hasta allí han ido hoy de buena mañana Américo y Cristina, los padres de Joana y la han recogido. A las 11:33 am (10:33, hora portuguesa) recibo una videollamada de Américo, en la que me muestra la mochila y todo su interior que se encuentra, aparentemente, tal y como la olvidé en el área de servicio de la autopista.

¿Tú crees que algo así puede ocurrir en España? No lo sé, pero sí es cierto que mis frecuentes visitas a Portugal me están convenciendo progresivamente de que en determinados aspectos su grado de civilización es superior al nuestro. Este episodio puede ser una muestra.

Y, no diré que haya llegado a reconciliarme con la condición humana, en general. Pero estoy dispuesto a admitir que, probablemente, algunos de mis congéneres no son necesariamente unos desaprensivos. Y, si son portugueses, las posibilidades de que su conducta sea decente son aún mayores.

LADRONES DE LECHE

Esta mañana, la cajera del supermercado, muy amablemente, salió de su cubil para colocarme en los bajos del carrito el paquete con seis cajas de leche que yo había comprado. Me produjo algo de aprensión ver la leche allí colocada, por miedo a que quedara olvidada, al subir la compra en el coche. Pero, quién le iba a decir nada a esa chica tan atenta.

Pagué, cargué las cosas en el coche y me fui para casa. Cuando empezaba a colocar la compra en la cocina me di cuenta de que la leche se había quedado en el carrito, de modo que dejé todo encima de la mesa y salí corriendo hacia el supermercado.

Por el camino me parecía inexplicable el olvido. Cómo es posible que no me diera cuenta, si fui yo mismo el que acercó el carrito al módulo en el que están aparcados. Seguro que si alguien lo ha visto habrá dejado ahí el carrito y habrá cogido otro; quién se va a llevar un paquete de leche que, a todas luces, se ha olvidado alguien que volverá inmediatamente a buscarlo.

La leche no estaba allí. No habían pasado ni diez minutos y eran las primeras horas de la mañana. De modo que lo más probable es que la leche se la hubiera apropiado el primer ser humano que se aproximó al carrito, después de que yo lo dejara.

Este hecho me enfrentó a una realidad estadística: si el primero que se encontró la leche, se la llevó, es que cualquiera que la hubiera visto se la habría llevado. Por tanto, no me parece abusivo afirmar que la mayoría de mis congéneres son proclives a hurtar una caja de leche olvidada en un carrito del supermercado, cuya única explicación plausible de encontrarse allí es que alguien se la ha olvidado y volverá pronto a recuperarla.

Así que yo me imaginaba al pobre diablo hurtando la caja de leche, mientras mira a hurtadillas a un lado y otro, por si aparece de pronto su propietario legítimo.

Como la leche estaba en la lista de la compra, tuve que entrar de nuevo en el supermercado. En primer lugar, le pregunté a las cajeras, ingenuo de mí, si alguien había entregado una caja de leche encontrada en el aparcamiento. Ante la negativa, me vi obligado a recorrer la tienda hasta el estand de la leche. Por el camino observaba a mis congéneres y escudriñaba los bajos de sus carritos. Por la razón estadística ya referida, consideraba que cualquiera de ellos podría haber sido el responsable del hurto, de modo que mi mirada era tan aviesa como indignado me sentía por el despojo de que había sido objeto. Cualquiera, pensaba yo, podría haber robado las seis cajas de leche semidesnatada. Incluso si no toma ese tipo de leche. Incluso si no toma leche, en absoluto. Yo mismo no la tomo. Pero no hubo caso.

Las razones de tiempo ya mencionadas me inducen a pensar que quien robó la leche, aunque fuera con ocasión de tomar un carrito para iniciar su compra, la guardó inmediatamente en su coche, antes de entrar en la tienda. Si no, lo habría pillado yo con las manos en la masa. Esta idea reforzaba mi convicción de que la conducta del ladrón había sido la típica de los desaprensivos, que actúan con celeridad para evitar que nadie descubra su vil proceder.

Cogí el paquete de leche e hice cola en la caja. Quiso la casualidad que la persona que tenía delante, bastante más joven que yo, por cierto, era particularmente patosa colocando su compra en las bolsas, de modo que la espera se me hacía interminable. Esta tía no solo es una ladrona en potencia, sino que es muy torpe, me decía yo para mí. Por fin llegó mi turno: 5,04 euros.

Por cinco cochinos euros, un indeseable (no sé por qué he pensado que era un hombre, cuando la misma razón estadística convierte en más plausible que haya sido una mujer) ha reforzado mi convicción de que el carácter rastrero y ruin de los seres humanos se encuentra apenas en la superficie de la mayoría de las personas, saliendo a la luz sin recato alguno cuando la ocasión se muestra favorable.

Pero vamos, solo faltaba que me sintiera yo culpable de mi más que justificada misantropía. ¡Hasta ahí podían llegar las bromas!

EL FUTURO DE LA HACIENDA PÚBLICA ESPAÑOLA

A Elena.

Ayer asistí al acto de clausura y entrega de diplomas del máster que realizan los inspectores de hacienda del Estado de nuevo ingreso, tras aprobar la oposición y antes de elegir destinos y empezar a trabajar.

Se trata de un curso muy exigente, con cinco horas diarias de clases durante 10 meses, exámenes de evaluación y la obligación de elaborar y defender un trabajo fin de master. No me refiero a la dificultad que entraña la superación previa de los ejercicios de la oposición, que es suficientemente conocida.

Pronunciaron discursos en el acto el secretario de Estado de Hacienda y la directora de la Agencia Estatal de Administración Tributaria (AEAT).

Los discursos tuvieron un carácter ciertamente entrañable. Llenos de felicitaciones a los nuevos inspectores, de agradecimiento a sus familias por el apoyo que les han prestado durante la preparación de las oposiciones, incluyendo palabras de ánimo y estímulo para las nuevas carreras profesionales que ahora se inician.

Pero los discursos no carecieron de otros contenidos menos jubilosos y joviales.

El secretario de Estado se refirió a los actuales casos de corrupción que ensucian la imagen de la Hacienda Pública española. Sin necesidad de ser más explícito, todos supimos a qué se estaba refiriendo. En este sentido, animó a los egresados a tomar conciencia de que su honestidad y la rectitud de sus conductas resultan esenciales para que los ciudadanos/contribuyentes confíen en la Hacienda Pública y en las instituciones públicas del Estado, en general.

Por su parte, la directora de la AEAT se refirió al prestigio técnicoprofesional de la institución, que tiene su origen en la calidad de sus funcionarios y en la potencia de los medios técnicos de que dispone para la gestión e inspección tributarias. En este contexto, aunque no tomé nota literal de sus palabras, recuerdo que defendió con convicción la necesidad de que esta formidable herramienta del Estado no se fraccione, pues perdería gran parte de la eficacia y eficiencia que actualmente caracterizan su desempeño.

A esta cualificada funcionaria del Estado de altísimo rango no le estaba permitido en ese trance ser más explícita, pero todos entendimos lo que sus palabras quisieron decir.

Ayer fue un día gozoso para nosotros, por lo que allí se celebraba. Pero yo salí del acto con la alegría añadida de saber que todavía ocupan puestos clave de la organización del Estado personas como esta funcionaria, que parecen estar dispuestas a hacer valer las posiciones en las que creen, aunque no coincidan con el programa político del Gobierno para el que trabajan, incluso con riesgo de sus carreras profesionales.

Como dijo, al parecer, el filósofo e historiador alemán Oswald Spengler (1880-1936) “Al final, es siempre un pelotón de soldados el que ha salvado a la civilización”.

N. B.: Este es el pasaje del discurso de la directora de la AEAT que me dio pie para escribir lo que consta más arriba.

“La Agencia Tributaria ha demostrado al cabo de sus treinta y tantos años de vida su importancia como institución vital del país. Es una institución sólida, eficiente y moderna, que incorpora con rapidez los avances tecnológicos y que, además, atiende no solo a su misión primordial que es, como bien sabéis, la aplicación efectiva del sistema tributario estatal y del aduanero, sino que ha sido capaz de poner en marcha, de manera prácticamente inmediata, mecanismos de ayuda a los ciudadanos y a las empresas, cuando las circunstancias económicas y sociales derivadas de la pandemia, la guerra de Ucrania y de otras situaciones de vulnerabilidad nos lo han exigido.

Esta versatilidad es posible gracias a una arquitectura informática sólida y experimentada y a un modelo único de información y, especialmente, gracias a las más de 27 mil personas repartidas por todo el territorio, por todas las delegaciones, administraciones y servicios centrales. Es importante mantener este modelo y a esto se han dedicado todos los equipos directivos de la Agencia, para garantizar su eficiencia y su eficacia en la lucha contra el fraude y el mejor servicio al ciudadano.”

Como suele decirse, a buen entendedor…

SOY FACHA Y VIVO EN LA FACHOSFERA

https://amp.expansion.com/blogs/hablando-en-publico/2024/02/05/la-fachosfera-de-pedro-sanchez.html

Estoy a favor de que se modifique la Constitución, pero para que se suprima esa antigualla de los fueros, que no es más que un privilegio indecente para vascos y navarros.

Estoy a favor de la monarquía parlamentaria. Es verdad que el anterior Rey nos ha avergonzado, pero me estremezco al imaginar lo que me avergonzaría ver de Presidente de la república española a Zapatero o a Sánchez.

Estoy en contra de la Ley de amnistía por las más variadas razones, aunque la más importante es porque supone pedirles perdón a los delincuentes separatistas catalanes de 2017 y 2019, por haber perseguido los graves delitos que cometieron.

Estoy a favor de que todas las administraciones públicas se dirijan a los ciudadanos en castellano si estos así lo piden y de que todo el que quiera estudiar en castellano pueda hacerlo, en cualquier parte de España.

Estoy a favor de que se considere delito convocar referendos de independencia, promover desde instituciones públicas la independencia de zonas de España y que autoridades públicas denigren y desprestigien públicamente a España en el extranjero.

Estoy en contra de toda discriminación por razón de sexo, incluso la que existe actualmente en el Código Penal, al prever penas más duras para los hombres en determinados delitos.

Estoy en contra de que una persona pueda elegir su sexo legal a su antojo.

Estoy en contra de que se permita a los musulmanes ejercer en España sus prácticas incompatibles con la civilización, como la poligamia o el velo obligatorio para las mujeres. También estoy a favor de que la policía vigile de cerca a la población musulmana, con el fin de detectar tempranamente la existencia de células yihadistas.

Estoy en contra de que los escolares pasen de curso con suspensos y, en general, de toda la política educativa que persigue convertir la escuela en una especie de parque de atracciones, donde se va a disfrutar, olvidando que es una institución a la que se debe ir a aprender con esfuerzo y dedicación.

Considero que una región que contempla sin reaccionar cómo cada día se celebran homenajes a terroristas es una región enferma. Máxime cuando la mayoría de los ciudadanos de esa región votan abrumadoramente a partidos políticos que organizan, apoyan o, al menos, disculpan tales homenajes.

Estoy en contra del fomento exacerbado de las lenguas regionales, convirtiéndolas en la punta de lanza de un proyecto disgregador de la nación en múltiples taifas.

En general, estoy en contra de la promoción hasta el paroxismo de las peculiaridades, costumbres y tradiciones, por el mero hecho de su carácter regional, cuando no puramente aldeano, en detrimento de los rasgos comunes que nos definen a todos los españoles como miembros de una misma nación.

España no tiene por qué pedir perdón por el descubrimiento e incorporación de territorios americanos a la Corona española. Juzgar hechos producidos hace más de cinco siglos con los ojos de hoy es una estupidez, que los más cursis llaman presentismo.

Estoy a favor del establecimiento de un servicio militar obligatorio, en el que durante unos meses se instruya a todos los españoles jóvenes, hombres y mujeres, sobre la defensa nacional y sobre las instituciones y valores constitucionales, preferentemente, en una región distinta a la de su residencia.

Estoy en contra de que los partidos políticos colonicen algunas de las más importantes instituciones del Estado, como el Tribunal Constitucional, el Consejo General del Poder Judicial, Radio Televisión Española o el Tribunal de Cuentas.

Estoy a favor de un sistema electoral que prime a los partidos con presencia en todo el territorio nacional, de modo que se impida el permanente chantaje al que las fuerzas separatistas someten al gobierno y al parlamento de España.

Quiero que Rusia sea derrotada en la guerra de Ucrania, sin fisura ni condición alguna.

Considero que Israel es el único país democrático y laico en Oriente Medio. El resto, incluidos los regímenes que gobernaban o gobiernan los territorios palestinos, son satrapías islámicas que se rigen por el Corán.

Estoy en contra de la prohibición de las corridas de toros. Al que no le gusten, que no vaya.

Estoy en contra de tratar a los animales con más consideración que a las personas, permitiéndoles cagar y mear en la vía pública y, en general, introducir su suciedad en ámbitos, como comercios, restaurantes, hoteles, etc., que deben estar reservados para los humanos.

 

Está claro que debo de ser un facha, habitante de la fachosfera.

NO LE DIGAS A MI MADRE QUE FUI ALTO CARGO DE LA ADMINISTRACIÓN

 

Hace más de siete años que redacté esta entrada del blog, con este mismo título, pero, finalmente, no me animé a publicarla. Como me parece que no ha perdido actualidad, en absoluto, me animo a hacerlo ahora. Aquí abajo el texto de lo escrito en el mes de marzo de 2013.

"Los medios de comunicación se vienen haciendo eco, desde hace algunos meses, de la renuencia del Gobierno de la Junta de Andalucía a aportar información detallada sobre las denominadas ‘cesantías’ de los altos cargos. Con esta resistencia se puede estar transmitiendo a la opinión pública la sensación de que se trata de algo vergonzoso, cuya existencia, a duras penas, se reconoce y cuyos beneficiarios y cuantías permanecen ocultos.

Yo he sido beneficiario de tales compensaciones y no tengo el más mínimo reparo en que se conozcan la cuantía y circunstancias de lo que he percibido. Y, como no tengo nada de lo que avergonzarme, sino al contrario, lo voy a dar a conocer públicamente, aunque no tengo ninguna obligación legal de hacerlo.

Fui alto cargo de la Junta de Andalucía entre los años 1994 y 2010. El puesto que desempeñé durante un tiempo más prolongado (unos 10 años) fue el de Interventor General de la Junta de Andalucía, que es el máximo responsable del departamento encargado del control interno y de la contabilidad del Gobierno y del sector público de la Junta. Sus cometidos fundamentales son la fiscalización y la rendición de cuentas ante el Parlamento de Andalucía, el Consejo de Política Fiscal y Financiera de las Comunidades Autónomas y el Gobierno de la nación, de un conglomerado de más de 200 entidades públicas que ‘mueven’ anualmente una cantidad superior a los 30 mil millones de euros.

Durante el desempeño de mis responsabilidades como alto cargo de la Junta de Andalucía percibí, exclusivamente, un sueldo equivalente al de Director General. Durante más de 16 años vi cómo mi salario fue congelado varias veces y otras experimentó incrementos inferiores en un 50% al de los funcionarios. Además, tuve prohibido, no sólo por la dedicación que los cargos exigían, sino por Ley, realizar otros trabajos o percibir cualquier otra retribución económica, incluidas algunas que sí percibían los funcionarios que trabajaban conmigo, como las derivadas de impartir cursos o conferencias, publicaciones, la participación en tribunales de oposiciones y concursos, etc. Por cierto, por esta razón, las retribuciones de algunos de mis subordinados llegaron a ser superiores a las mías.

Cuando cesé en mi condición de alto cargo me acogí al derecho establecido en la Ley de percibir una compensación económica (la denominada cesantía) de un mes de mi sueldo (excluido el incentivo de productividad) por cada año de servicio como alto cargo, con un máximo de 12. Como yo lo había sido durante más de 16 años, cobré la cesantía entre diciembre de 2010 y noviembre de 2011. Para que se hagan una idea, el sueldo anual de Director General en el año 2011, según la Ley del Presupuesto, era de 54.637 euros. Esa fue, por tanto, más o menos, la cantidad íntegra anual que yo recibí, dividida en 12 pagas mensuales.

Uno de los fundamentos de las cesantías es facilitar el reingreso al mundo laboral de quienes han desempeñado altos cargos de la Administración, permitiéndoles el reciclaje y adaptación a su nueva situación. Yo me lo tomé al pie de la letra y seguí un programa de aprendizaje del idioma inglés, en Gran Bretaña, que pensé que me sería útil para los cometidos que me deparara el futuro como funcionario de la Junta, que era y es mi profesión. Para ello realicé una inversión de mi bolsillo de unos 15 mil euros. Evidentemente, durante ese período tuve que seguir sosteniendo a mi familia con mis únicos ingresos, que eran los de la cesantía.

Algunos pueden pensar que la indemnización por cese es excesiva. Incluso habrá quienes la consideren completamente injustificada y, por tanto, escandalosa.

Yo les voy a decir cómo contemplo, globalmente considerada, la retribución del desempeño de mi trabajo como alto cargo de la Junta de Andalucía durante más de 16 años, incluida la indemnización final de la que les vengo hablando.

Es difícil encontrar en el ámbito privado un término de comparación. Pero, si tomamos en consideración el volumen económico y la importancia de las responsabilidades que yo desempeñé, tenemos que irnos a las grandes empresas del IBEX-35 para encontrar un cierto parangón. Ya les he dicho cuánto gana un Director General en la Junta. ¿Les parece exagerado que les diga que el Interventor General de la Junta de Andalucía, que controla y rinde cuentas anualmente de más de 30 mil millones de euros, gana menos de la décima parte que un director financiero de una de las grandes del IBEX-35? No, no es exagerado. Y ello sin contar ‘stock options’, seguros médicos, colegios privados para los hijos, coche de la empresa, etc. Y no hablemos ya de las indemnizaciones por cese. ¡Ah!, dirán algunos, se trata de empresas privadas, que pueden hacer con su dinero lo que les venga en gana. Bien, dejemos de lado esa broma del dinero privado. Dinero privado de bancos rescatados por los contribuyentes; dinero privado de empresas de energía que, o tienen los precios intervenidos o viven de subvenciones; dinero privado de empresas recién privatizadas, que aun viven del privilegio de ser cuasimonopolios de hecho. Pero bueno, si a alguien le ha parecido inapropiado el término de comparación que he elegido, ¿qué le parece si tenemos en cuenta el caso de las Cajas de Ahorros, por cierto, la mayoría de ellas, hasta hace poco, de titularidad pública? Como, en su momento, se airearon suficientemente en los medios los sueldos y las indemnizaciones por despido que percibió cualquier cargo intermedio de una caja de ahorros, no es necesario que abunde en ello.

La crisis económica, los numerosos casos de corrupción descubiertos en los últimos años y otras causas han generado en la sociedad una animadversión hacia los responsables públicos que se ceba con especial ahínco en sus retribuciones, las cuales se consideran con frecuencia injustificadas y hasta escandalosas. En ocasiones, uno tiene la sensación de que desde la opinión pública y publicada parece anhelarse un mundo en el que los servicios públicos sean dirigidos por aficionados sin retribución, como si de una comunidad de vecinos se tratara. O quizá que se dirijan espontáneamente, mediante autogestión.

Desde mi punto de vista, la retribución adecuada de un puesto directivo debería estar determinada, básicamente, en función de su complejidad, dedicación y responsabilidad y no por el carácter público, presuntamente privado o mediopensionista de la entidad para la que se trabaja. Y, desde esta perspectiva, cuando evoco mi retribución como alto cargo de la Administración, incluida la cesantía, y la comparo con las cifras mareantes que se manejan en otros ámbitos, muchos de ellos públicos o semipúblicos, me parece pura y simplemente una broma. Que mi desempeño haya sido voluntario no le resta un ápice de autenticidad al desaire retrospectivo que experimento al recordar lo que me pagaban por ello y cuando oigo en la plaza pública algunas opiniones sobre la retribución que merecen los responsables públicos.

Por razones que no vienen al caso, es altamente improbable que yo vuelva a recibir una oferta para desempeñar un puesto de designación gubernamental. Pero, si se produjera tal oferta, probablemente la rechazaría, por ausencia de incentivos o estímulos para aceptarla. Y, si la lealtad al improbable oferente o cualquier debilidad de otra índole ablandaran mi espíritu, enseguida aparecería otra motivación con fuerza suficiente para vencer la tentación. La desconsideración, cuando no el desprecio de la opinión pública española hacia quienes desempeñan altas responsabilidades públicas colman mi ánimo de una sensación invencible: la de que no hay nada ni nadie que merezca que yo haga, de nuevo, semejante esfuerzo.

Por el bien de la nación, debería evitarse que cundiera esta sensación que a mí me embarga."

PREFIERO AMAZON

Ayer cuando volví de vacaciones me encontré en el buzón un aviso de correo certificado de la Agencia Estatal de Administración Tributaria (AEAT). Yo sabía que era un cheque de 1.100 euros, con el que me devolvían una cantidad indebidamente recaudada, porque ya me lo habían notificado electrónicamente. ¿Por qué la AEAT, que tanto presume de ser muy avanzada tecnológicamente, ha decidido abonarme la cantidad que me debe con un medio de pago tan poco eficiente y tan anticuado? ¿Qué pulsión le ha llevado al funcionario de turno a marcar en el sistema informático con el que trabaja una forma de pago del S. XIX y no la abrumadoramente habitual transferencia del S. XX?; conociendo como conoce la Agencia el número de mi cuenta, porque fue desde donde pagué la cantidad que ahora parcialmente se me devuelve. Son preguntas sin respuesta. Porque no le estoy pidiendo que me pague en Bitcoins. Solo una triste y honesta transferencia.

Como ayer era fiesta, he tenido que esperar hasta hoy para ir a Correos de buena mañana, a recuperar los 1.100 euros que la AEAT me cobró indebidamente hace ya bastante más de un año. Y aquí me he encontrado con otro funcionario cumplidor a machamartillo de sus obligaciones. El cheque ya no estaba en la oficina. Se intentó entregar el día 31 de julio (el día en el que yo y millones de personas conmigo empezamos las vacaciones) y hoy, 17 de agosto, habían transcurrido los 7 días en los que, al parecer, un envío puede permanecer en una oficina sin que le empiece a quemar en las manos al funcionario. 

- Oiga, ¿es que no se dan cuenta de que en agosto mucha gente está de vacaciones?

- Las normas no cambian en agosto, caballero.

Pensé en formular una reclamación y, después de que el funcionario trasteara sin éxito durante varios minutos en su ordenador, supongo que para encontrar el formulario apropiado, decidí desistir. Para qué iba a reclamar algo que iba recibir la respuesta de otro funcionario de mayor rango, cuyo incentivo de productividad probablemente dependa de la velocidad con la que se devuelven los envíos que no han podido entregarse por cualquier motivo.

El próximo mes hará 39 años que soy funcionario público. A estas alturas de mi vida profesional soy plenamente consciente de las fortalezas y las debilidades del sector público para prestar los servicios que le demandan los ciudadanos. Y, en general, siempre había pensado que, si el sector privado tenía algo que enseñar en materia de gestión de servicios públicos - lo que no me parecía evidente por sí mismo - el sector público no debía ser sustituido, sino obligado a aprenderlo.

Como algunas otras convicciones personales, que han resultado ser menos firmes de lo que pensaba, ésta, relacionada con mi vida profesional y con mi condición de ciudadano, también parece haber empezado a resquebrajarse. Pongamos el ejemplo de Amazon. Cuánto más preferiría poder recibir todos los envíos que me tengan por destinatario a través de Amazon que a través del servicio público de Correos. Si no abro la puerta, me llamarán por teléfono y si no contesto, vendrán otro día. Todo antes que devolver al origen un envío. Y, ya puestos, cuánto mejor sería que Amazon se encargara de cobrarme los impuestos. En caso de error, en 3 días tendría el dinero de vuelta. Y por transferencia.

Mind the gap

Bonito artículo de Manuel Contreras hoy en el ABC de Sevilla. La estación de Embankment, a la que tantas veces llegué, de la que tantas veces salí y cuyos alrededores llegué a conocer hasta convertirlos en un entorno familiar, me trae muchos recuerdos.

Quizá algún día me crucé con Margaret. Incluso, a lo mejor, estuvimos sentados en el mismo banco metálico sin saberlo.

Cómo una expresión tan breve y tan impersonal ha logrado elevarse a la categoría de símbolo de una ciudad a la que no le faltan: el Big Ben, las cabinas de teléfonos, los autobuses de dos pisos, los buzones rojos, los bobbies...y "Mind the gap".

https://youtu.be/T5Em-xoAtSM

En el día en que murió Christopher Hitchens

Ayer murió Chistopher Hitchens. Hace poco te hablé de él aquí mismo, a propósito de su libro “Dios no es bueno”, título al que, según Salman Rushdie, le sobra una palabra. Mientras iba hacia Córdoba en el tren decidí empezar a leer sus memorias, que ha publicado bajo el título “Hitch 22”. Hace semanas que venía peleándome con la versión inglesa del libro y ayer decidí abandonar tan “loable” tarea y sumergirme ya vertiginosamente en la versión española. Son cosas que puedes hacer con el iPad, que te permite llevar encima una pequeña (o grande) biblioteca por el peso de un libro. Yo llevo ahora toda clase de cosas, no solo libros. También tebeos, como Mafalda o Tintín y algún número reciente de National Geographic. De este modo desaparecen los tiempos muertos.

He sabido de Christopher Hitchens hace no mucho tiempo, pero ha sido el suficiente para lamentar su temprana desaparición. Tenía 62 años. Sólo he leído el ya mencionado “Dios no es bueno” y, con dificultad, algunos de los últimos artículos que publicaba en Vanity Fair y, como te dije, acabo de empezar sus memorias. Aprecio en él su laicismo radical y su recta  actitud ilustrada frente a todo autoritarismo, venga de donde venga, que le ha llevado, a veces, a sostener posturas tan controvertidas como apoyar la invasión de Irak, como único modo de derrocar al sátrapa.

Ha pasado sus últimos días en el Anderson Cancer Center de Houston, únicamente con tratamientos paliativos, para morir en paz. Allí lo iban a visitar sus amigos. Ayer contaba el novelista inglés Ian McEwan, en “The Guardian” la última visita que le hizo a Houston.

Chistopher Hitchens flanqueado por Ian McEwan y Martin Amis, en Uruguay

Dice Ian McEwan que Hitchens apreciaba mucho las visitas (“nadie fue nunca tan fácil de visitar en un hospital”). Cuando despertaba de sus sueños inducidos por la morfina, le gustaba que estuviera presente alguno de sus amigos, para iniciar una animada charla. En su última visita, cuando llegó McEwan hasta el hospital desde el aeropuerto, antes siquiera de saludarse, Hitchens vio que sobresalía un libro del equipaje de su amigo. Dice McEwan que ellos nunca habían hablado antes del autor del pequeño libro, una historia subterránea de Londres. No obstante, Hitchens disertó un buen rato sobre el autor y el resto de su obra, que parecía conocer perfectamente y, ya cuando terminó, ambos se saludaron. Hitchens se leyó el libro esa misma tarde, llenándolo de anotaciones en los márgenes.

No sé por qué charlaba yo ayer tarde con mi madre sobre la teoría de la evolución, y su posible compatibilidad con la creencia en Dios. Asuntos inusuales entre nosotros, por cierto. Hoy ha muerto un prominente ateo, le dije a mi madre, refiriéndome a Hitchens, y le comenté por encima mi lectura de “Dios no es bueno”.

Mi madre me dijo que había vivido en varias ocasiones experiencias que ella interpretaba como indudables señales de la presencia de Dios y se refirió en concreto a una vivencia triste para todos nosotros que yo recordaba perfectamente, de la que me dio algunos detalles que no sería delicado que yo revelase aquí. Le dije que yo siempre había pensado que la fe, si era algo, era un asunto personal y no científico y que así entendía yo sus vivencias.

Luego me quedé pensando que las razones que conducen a mi madre a creer y a mi en dirección contraria son, en el fondo, las mismas. Yo nunca he percibido las señales de las que habla mi madre, a pesar de haberlas buscado denodadamente en alguna época de mi vida. Ahora ya, no sólo no las busco, sino que si algo así apareciera en mi vida, no lo atribuiría a una intervención sobrenatural. Haber leído a Hitchens y a otros y mi propio saber y experiencia me dicen que no es posible demostrar la existencia de Dios y que, aunque no es más fácil demostrar lo contrario, yo más bien pienso, como Richard Dawkins (“El espejismo de Dios”), que es casi seguro que no hay Dios.

¿Porqué me abstendré el domingo?

Siempre he sido un ciudadano preocupado y comprometido con los asuntos públicos. He acudido a votar siempre que he sido convocado y me he tomado con seriedad la decisión de votar, ponderando las opciones y eligiendo la que me ha parecido más apropiada en cada momento, no siempre la misma. Pero esta vez no voy a ir a votar.

Los acontecimientos que estamos viviendo, especialmente desde 2008, han demostrado que los gobiernos carecen de libertad para ejercer una acción política efectiva, independiente y autónoma. Los ciudadanos comprobamos cada día cómo son poderes económicos privados los que toman las más importantes decisiones en el mundo. Ponen y quitan gobiernos, hunden en el desempleo, la pobreza y la miseria a países y territorios, destrozan el medioambiente y provocan guerras, si es necesario, y hacen todo ello movidos únicamente por la codicia egoísta de acumular cada vez más riqueza en manos de unos pocos. Países como España se han convertido en meros productos financieros, con cuyo infortunio ganan dinero unos cuantos desaprensivos desde altos despachos con moqueta. En estas condiciones, votar es un acto vano y sin sentido, y las elecciones una mascarada sin fuerza alguna para dirigir la política en una dirección determinada.

Los partidos que se presentan a las elecciones con posibilidades de gobernar sólo se diferencian en que uno de ellos parece encantado con el papel de marioneta, mientras que el otro parece asumirlo más a regañadientes. Pero ninguno de los dos parece dispuesto a luchar para obtener la necesaria autonomía del poder político respecto de los poderes económicos privados.

Todas estas circunstancias me han sumido en una suerte de exilio interior y han provocado que deje de interesarme participar en el proceso político de mi país.

Esta situación no es inevitable y probablemente, en el futuro, grupos y líderes políticos y sociales más valientes e independientes que los actuales impulsarán movimientos que persigan debilitar el dominio del dinero sobre los ciudadanos y devolver a los gobiernos la capacidad de promover el bienestar de la mayoría y una justicia social efectiva. Si el futuro me persuade de que la acción política tiene algún sentido, volveré a evaluar las opciones políticas en liza. Mientras tanto, me abstendré de participar, aunque no permaneceré en silencio.

Podría parecerse

Gracias, Nieves.

El ibis ‘eremita’

(Publicado en la edición digital de El Mundo de hoy).

MEDIO AMBIENTE | Instalado un sistema de videovigilancia en sus nidos

El ibis eremita se reproduce en Europa cinco siglos después y crea una colonia

Dos ejemplares de ibis eremita, en la provincia de Cádiz

I have been thinking about upload or not this post and finally I tell myself, why not? It’s funny. But I don’t know what is more funny if the name of the bird or that it is under video surveillance.

Spleen de Navidad

En mi familia, como en todas, supongo, se reproducen y se transmiten entre generaciones una serie de ritornelos, más o menos jocosos, algunos quizá originales. Mi abuela Regina era una gran conservadora de este acervo familiar. En las ocasiones apropiadas reproducía la retahíla, el dicho, el retruécano, la paradoja o la ocurrencia que viniera a cuento. A veces la esperábamos, incluso la provocábamos, pero otras actuaba por su cuenta, lo que aumentaba nuestra sorpresa y regocijo.

Para los brindis de Navidad o con cualquier otro motivo tenía reservada una larga y logomáquica retahíla que yo casi he olvidado y que nos hacía mucha gracia oír recitar a una señora mayor.

Cuando alguien que estuviera presente o que hablara por la televisión se expresaba de un modo particularmente ilógico o desatinado, ella pronunciaba el principio de otra celebrada retahíla y decía: “Era de noche y sin embargo llovía…”

Todos los días primeros de cada mes, al encontrarte por primera vez con ella en ese día, invariablemente, te espetaba, “¿Qué tal desde el mes pasado?”.

Mi abuela Regina atesoraba una sabiduría que no era sólo producto de sus estudios, tan escasos, supongo, como los de la inmensa mayoría de las mujeres de aquella época, sino de la decantación de saberes seculares absorbidos durante una vida larga y difícil por la mente de una mujer lista. Escribía muy bien, con una caligrafía que uno imaginaba esculpida en duras y largas sesiones de aprendizaje infantil y cuyo deterioro fue para nosotros el desdichado heraldo de su decadencia física. La mental no llegó a padecerla, para su suerte.

A veces resolvía dudas sorprendentes. Recuerdo una vez en que nos preguntábamos en casa sobre el significado del título de la columna que escribía diariamente Umbral en El País, que se llamaba “Spleen de Madrid”. No recuerdo exactamente sus palabras, pero fueron muy parecidas a la definición que hoy contiene el Diccionario de la Real Academia de la voz esplín: “Melancolía, tedio de la vida”, que es, seguramente, el sentido que le quiso dar Umbral.

Hoy me he acordado de mi abuela Regina, porque he estado en casa de mi madre, asistiendo al multitudinario y ubérrimo ritual de los Reyes Magos, del que llevaba muchos años ausente. Cuando ella asistía a esta ceremonia, cada vez que abría uno de los regalos que le había correspondido, daba saltos y hacía unas muecas muy cómicas, como si la ilusión del regalo le hubiera llegado a derretir las entendederas. Si, más tarde le preguntabas qué le habían traído los Reyes, ella podía contestarte con una de sus conocidas greguerías: “me han traído un ‘síseñor’ y un ‘mireusted’ con las patas de alambre”.

Los Reyes me han traído hoy este chisme, que sirve para hacerse cosquillas en la cabeza, entremetiéndolo por el cabello.

Al cabo de los años, he acabado averiguando que al menos uno de esos extraños artilugios que mencionaba mi abuela no era imaginario. Me da pena de que ella no esté para enseñárselo.

Leve adiós

Me he ido con sigilo y ligero de equipaje. Apenas una caja; es pequeña, pero en ella caben los afanes de más de 25 años. Milagros del mundo digital. No hay sitio en la caja para el rencor y me alegro al comprobarlo.

Como casi siempre en mi vida, al dar un paso la atmósfera se llena de sentimientos. Hoy nos hemos despedido Nieves y yo. Salgo a la calle con ella, que me acompaña en este postrer momento e, inopinadamente, los años que llevamos juntos irrumpen ante nosotros provocándonos un enorme nudo en la garganta. Diez años con todos sus días, que, vistos desde ahora, se me antojan un prodigio de empatía y confianza. Y, por supuesto, de colaboración eficaz y fecunda. No menos milagrosa resulta la constante armonía habida entre dos personas con cierto carácter, por decirlo sin cargar las tintas. Ninguna palabra ha sido más alta que otra, ningún desplante ni gesto hosco o desabrido en tanto tiempo. Sí me acuso de mis faltas de atención. La que tú sabes y las que yo ni sabré por mi atolondramiento. Espero que me las perdones. Ninguna de tu parte.

Las lluvias de ayer y la neblina de hoy humedecían la calle, como húmedos estaban nuestros ojos al despedirnos. Recordaré siempre esas lágrimas que impúdicamente han manado bajo los soportales, y el abrazo que nos hemos dado fundiendo en un instante diez años de camaradería.

Muchas gracias por todo, amiga. Ojala que podamos volver donde solíamos, reemprendiendo un camino que ha sido tan fácil en tu compañía.

España infantil y grotesca

Oído esta mañana en la radio:

A un profesor de universidad le pregunta la locutora acerca del impacto que está teniendo el conflicto del Sahara en su universidad. El profesor le replica que la pregunta implica que la locutora tiene un concepto idealizado de la universidad. Continúa diciendo que, en su época de estudiante, él solía comprar el periódico y hoy, cuando va al kiosco a comprar la prensa, los estudiantes compran "chuches".

El profesor termina con esta boutade: "La universidad española hoy no es otra cosa que una prolongación grotesca del bachillerato y es un reflejo más del proceso de infantlización que padece la sociedad española."

Milagros de otoño

Llevo un rato leyendo el blog de Antonio Muñoz Molina. Acaban de llegar a Nueva York (supongo que habrá ido con Elvira), para pasar otra de sus largas temporadas. Es una delicia leer sus impresiones neoyorquinas. Central Park, la triste noche de Obama, Strauss Park, el otoño... Casi resulta tan agradable leer a sus agradecidos comentaristas, plácidos y pacíficos lectores, tan alejados del tono general de otros blogs y otros lugares de Internet.

Hoy es mi cumpleaños y me he hecho este pequeño regalo, que disfruto a esta temprana hora portuguesa en un cómodo hotel de la recomendable ciudad de Évora. Hago tiempo hasta que empiecen las sesiones del Encuentro hispano-luso, esperando otro milagro del otoño, que ojalá llegue pronto.

El Schindler español

Hace unos días he leído el libro de Antonio Muñoz Molina, “Sefarad”, un conjunto de historias, cuyo hilo conductor es la marginación y persecución que sufren los personajes, muchos de ellos reales y otros quizá inventados.

Una de las historias más sugerentes es la del señor Salama. Salama es un judío, de origen sefardí, que en los años ochenta del Siglo XX dirigía el Ateneo Español en Tánger, donde lo conoció el escritor. La novela nos cuenta la historia de este hombre, que logró huir, junto con su padre, del terror nazi en Budapest, su ciudad, gracias a las gestiones del entonces encargado de negocios de la embajada del régimen de Franco en Hungría, el diplomático Ángel Sanz Briz. El resto de su familia, madre, hermanas, tíos, primos, etc., murió en campos de exterminio.

Ángel Sanz Briz

Muñoz Molina cuenta cómo este diplomático libró de la muerte segura a miles de judíos, protegiéndolos en la legación española y en otros edificios e inventándose identidades, documentos y parentescos relacionados con España, que sirvieron de salvoconducto a aquellos desdichados para huir del infierno. Estas gestiones las realizó el embajador por su propia cuenta y riesgo, empleando su propio dinero y el de la Embajada y sin permiso de su gobierno, aunque sin una desautorización expresa. Era sabido que el régimen de Franco había ayudado a salvarse a un cierto número de judíos en la época nazi, pero hasta ahora yo no había conocido una historia tan concreta, que bien merecería calificarse como la del Schindler español. Si hacemos caso a la Wikipedia, la labor de Sanz Briz fue aun mucho más fructífera que la de Schindler, ya que éste libró, al parecer, a 1.200 judíos del holocausto, mientras que aquél habría librado a 5.200.

Ha querido la casualidad que la gesta de Sanz Briz reaparezca estos días con diversos motivos. El día 3 de octubre, el diario El País publicaba un obituario, recordando el centenario del nacimiento de Sanz Briz. Y, en estos días también, Arcadi Espada le lleva dedicando diversos comentarios muy interesantes en su blog a una cierta controversia que ha planteado el italiano Giorgio Perlasca. Este italiano ayudó a Sanz Briz en su labor humanitaria y la continuó, haciéndose pasar por responsable de la Embajada de España, cuando el diplomático fue obligado por su Gobierno a abandonar Budapest. En unas memorias que ha publicado hace poco, Perlasca resta méritos a Sanz Briz, atribuyéndoselos a él mismo. Al propio tiempo, el italiano introduce un ingrediente de frivolidad y glamour, que acaba por darle a la historia un cierto aire novelesco: los supuestos amores del diplomático español con una bellísima judía húngara, la Baronesa de Pozmaniczky. Espada sale al paso de todo ésto y dice, entre otras cosas, que “El heroísmo compartido es un desdichado juego de suma cero”.

Otro día hablaré de Primo Levi y su novela, “Si esto es un hombre”, que también he leído estos días, donde cuenta su experiencia personal de judío (también de origen sefardí) sobreviviente de Auschwitz.

Pocas cosas hay que me conmuevan más que el conocimiento del holocausto nazi. Nunca me parecerá impertinente su recuerdo.

El blog de Candela

Hoy merece la pena romper el silencio. El periódico habla del blog de Candela. Dice que es el blog más desgarrador. Candela es una chica de 17 años, cuyos padres fueron salvajemente asesinados en Marruecos en abril de este año. Y escribe un blog para amansar la rabia y la tristeza de la ausencia inapelable.

Bien temprano leí la noticia en la edición digital de El País y acudí raudo. A esa hora, serían las 8 de la mañana, el blog tenía unas 4 mil visitas. Ahora, ya son las 10, tiene 11 mil y sube a velocidad de vértigo. Ni esa compañía anónima y virtual será consuelo para Candela. O quizá sí. Tal vez entre tanto confidente, alguien acierte a aliviar tan honda pena, con algún comentario atinado.

Fábula antiabortista

El diario ABC publica hoy esta “bonita” fábula antiabortista:

(Pincha para ampliar) 

El periódico ha fiado al ingenio del sin par Juan Manuel Prada el “pie de foto” de la idílica imagen del vientre grávido de arriba. No sé si el ABC ha hecho un buen negocio.

En su línea, el texto de Prada contiene varias falacias. Es verdad que son las habituales de la causa antiabortista, en su vertiente callejera. Pero, a estas alturas, uno esperaría que lo trataran con más inteligencia y no con cuentos tramposos.

En primer lugar, la misma farsa de cada día: un feto con nombre. Se llama Roque, porque, como es bien sabido, el feto es persona y el aborto asesinato. ¿Concibe alguien un asesinado sin nombre?

La segunda es mucho más malintencionada, más pradiana, podríamos decir. Si la historieta fuera realidad y no superstición, sería calumnia y grave, pero, como huele a trola por los cuatro costados, dejaremos de lado la calumnia. Cuando la supuesta amniocentesis reveló que el supuesto Roque nacería con síndrome de Down “a (la supuesta) María la invitaron a abortar, la exhortaron a abortar, le auguraron una existencia infernal si no abortaba, incluso pretendieron pintarle el aborto como una solución misericordiosa” para el pobre “niño inocente”. Pero ella y su supuesto marido “decidieron desoír las palabras ofidias que les prometían alevosamente una vida tranquila si borraban el futuro de (el supuesto) Roque”.

La fábula de Prada necesita un personaje pérfido. Este personaje le augura el infierno a la supuesta María, la invita, qué digo la invita, la exhorta a cometer el mal. Y María, con la ayuda del supuesto Ramón, su supuesto marido, vence a las fuerzas del mal y continúa con su embarazo. Pero, ¿quiénes son estas fuerzas del mal, quién es este personaje de vileza infinita, que quiere obligar a abortar a María? Ya lo habrás imaginado. Qué más da, si esto es una fábula y aquí, como en las de Samaniego, lo importante es la moraleja y no la verdad; ni siquiera la verosimilitud.

La superchería de Prada termina con una invención apoteósica. La supuesta María y el supuesto Ramón acaban de saber que el supuesto Roque nacerá sin síndrome de Down. ¡Toma ya, Juan Manuel! La amniocentesis ha fallado, a pesar de que su fiabilidad es del 99,99 por ciento. Este desenlace de la historieta me trae a la memoria aquella tontada que contaban los antiabortistas de la primera hora. Te preguntaban: ¿serías partidario de practicar el aborto a una mujer encinta de un ser cuyos padres son alcohólicos, drogadictos, delincuentes, mayores de 45 años y no sé cuantas más taras? Tú contestabas tímidamente que te parecía que sí y el hábil preguntante te espetaba inmediatamente: pues acabas de asesinar a Beethoven. Sin comentarios.

El problema de la notoria campaña de publicidad antiabortista del ABC no es la bucólica foto. El problema es la falta de credibilidad del autor del texto, un espécimen cavernícola que ha alcanzado cimas intelectuales como éstas:

- Respecto de la Ministra de Igualdad: “El pensamiento de Bibiana no es imbécil porque ni siquiera anda; el pensamiento de Bibiana no se ha puesto todavía en pie, es un pensamiento abyecto (…) que repta, que se arrastra por el suelo”.

- Respecto del sida: “Los repartidores de condones son los creadores del sida”.

- Respecto de Obama: “El negro nos dirá a los españoles que Zapatero es nuestro redentor”.

- Respecto del evolucionismo: “Si existe un momento en la historia del universo en que parece más que probable la intervención del misterio, es precisamente el momento en que el hombre irrumpe en el mundo". Y al séptimo descansó, Juan Manuel, ¿verdad que sí?

Palabras ofidias no, Prada. Fábula, superchería, invención, cuento, patraña, mentira, falsedad, embuste, farsa, simulación, falacia, engaño, fraude, falsificación, añagaza, subterfugio, treta, enredo, engañifa, paparrucha, trufa, macana, bola, mendacidad… pero sin ingenio, zafio y con mala uva.

El quinto rifle

Ronnie Lee Gardner, un ciudadano de Utah (EE.UU) condenado por un asesinato que cometió en 1985, ha elegido ser fusilado, a medianoche, por un pelotón de fusilamiento.

Gardner estuvo semanas decidiendo cómo quería morir, dudando entre la inyección letal y el fusilamiento, optando finalmente por este último. Utah desterró el fusilamiento en 2004, pero no de forma retroactiva, por lo que los presos condenados antes de esa fecha y que deseen ser tiroteados, pueden hacerlo.

El condenado morirá atado a una silla, con una capucha en la cabeza y una diana colgada en su pecho. Cinco tiradores -los verdugos deben tener el visto bueno del Departamento de Prisiones y ser agentes del orden-, armados con rifles del calibre 30 y sólo cuatro de ellos cargados con balas de verdad -el quinto las tiene de fogueo- apuntarán al corazón de Gardner y dispararán en cuanto él acabe de decir sus últimas palabras. Un médico estará en la sala contigua para certificar su muerte.

Es extraordinario el alto grado de civilización que hemos alcanzado. Admirable la interdicción de la aplicación retroactiva de la norma desfavorable (?!), aquella que impediría al reo elegir ser fusilado. Con qué minuciosidad se encuentra regulada la ejecución. Y qué decir de ese guiño al azar, dejando un arma sin cargar. ¿Salvará su vida el reo si los cuatro rifles cargados se encasquillan? ¿Habrá apostado Gardner a ese albur?

Pirotecnia asesina

El otro día murieron en un pueblo de Sevilla 5 trabajadores de una fábrica de pirotecnia. Ha sido un gravísimo accidente de trabajo, pero nadie parece percibir que se trata de un accidente inevitable, mientras sigan existiendo esa clase de actividades.

Cuando mueren trabajadores en una obra o en un astillero sólo nos preguntamos si en el tajo se cumplían las normas de seguridad y salud laboral, pero no es necesario cuestionarse la actividad. La edificación o la construcción naval son actividades necesarias socialmente y debemos gestionarlas con los menores riesgos posibles.

En cambio, resulta inaudito que, ni ante cinco muertes, nadie se pregunte qué necesidad social hay de mantener un número indeterminado de polvorines repartidos por ahí, con la excusa de fabricar o almacenar toda clase de artefactos explosivos de uso in-civil.

La afición a los petardos y a la pólvora en general es un rasgo más de embrutecimiento social. Sí, y me da igual lo que opinen los valencianos. De modo que debería prohibirse la fabricación y el comercio de esa clase de artefactos. Los familiares de los muertos del otro día lo habrían agradecido.

Lo sentiría por mi amigo Pablo, que lanza cohetes todas las nocheviejas delante de mi casa.